Harry Mulisch bestaat niet
Voor velen is Harry Mulisch zowat het clichébeeld van de schrijver: een ernstige man op leeftijd die, met de tuffende pijp in de hand, in zijn grachtenpand uiterst serieuze romans zit te schrijven waarin geen mus van het dak valt zonder dat het betekenis heeft – zoals dat andere clublid van de Grote Drie het zo treffend formuleerde. Dat hij voor de buitenwereld dan ook nog eens zo pretentieus als de pest was (waar ben je anders een groot schrijver voor?) maakt het plaatje compleet.
Nu was dat laatste natuurlijk vooral ironische zelfvergroting, iets waar Mulisch – dat moet je hem nageven – nog altijd onovertroffen in is. Ongetwijfeld is dat ook een van de verklaringen voor zijn blijvende aantrekkingskracht: het feit dat zijn werk (en leven) zowel doordrongen is van de grootste ernst als van de meest doorgedreven ironie.